YOU = AWESOME

había una vez un pescador en una lancha pensando peces de un río que comían lombrices subterráneas subacuáticas como una mano atrapa mosquitos en el aire y el pescador contaba una historia que nada tiene que ver conmigo o contigo y que no escribiré poruqe nada tiene que ver contigo o conmigo y con este dolor de cabeza que no me deja dormir pero tampoco me deja estar despiesro con los ojos abiertos con los ojos a medio cerrar leyéndote leyéndome escribiéndote describiéndote describiéndome reescribiéndome escribiéndome viéndome en el espejo del autoanálisis de él auto anal Isis que no tiene lugar en este barco coneste pescador que pesca con lombrices como las que salen de la tierra como las que salen del agua y entran en las bocas de los peces que ahora salen del agua que mueren por su boca cuando abren su boca cuando abren su mente a las posibilidades más allá del agua a las posibilidades que le ofrecen una lombriz en un gancho en un hilo que viene más alla del agua y que con fe renovada muerde para morir por ti y por mí

Supongo que es momento de dejar de conectarme a Messenger. De un tiempo para acá no causa más que problemas así que mejor será dejarlo de una vez por todas, cold turkey, por las buenas antes que por las malas.

A final de cuentas eres la única persona con quien me importa platicar y si causa más problemas que nada, pues la verdad es que no tiene caso. También me estoy dando cuenta de que este blog cada vez es más para ti, para decirte lo que siento, y por lo tanto me importa menos y menos que alguien más lo lea. Así que tal vez lo haga privado. Sólo tú me lees, y sólo tú me importa que me leas.

Siento mucho todos estos problemas, quisiera ser diferente en tantos aspectos y quisiera no hacerte sentir tantas cosas negativas que me he dado cuenta que sientes conmigo. Quisiera que lo positivo fuera más fuerte que todo eso...

...

Justo cuando el viernes se convierte en sábado, justo a la media noche, en algún punto de la amplitud modulada, el silencio se rompe con las notas de “Maggot Brain”, de Funkadelic.

“Hermes”, como le dicen, es el único DJ que puedes escuchar después de las tres de la mañana en este pueblo, o eso me dijeron. Cuentan que solía tener un restaurant a la orilla de la carretera, el único paradero en muchos kilómetros, hasta que lo arruinó la nueva carretera, que lo alejó todavía más de la civilización y lo arrancó completamente de la vista de los viajeros. La leyenda continúa diciendo que la estación pirata que se escucha la amplitud modulada de 12 AM a 6 AM, los fines de semana, es lo que queda del legado de Hermes, que la instaló para seguir siendo el punto de reunión de los desvelados de la carretera, para seguir siendo el mensajero de las cintas asfálticas. Cada fin de semana se encuentra en una frecuencia diferente y los datos sobre cómo contactarlo son un privilegio que pocos tienen en su poder.

Todo termina cuando, diez minutos antes de las 6:00 AM del lunes, los madrugadores o los trasnochados más enterados vuelven a escuchar “Maggot Brain” de Funkadelic, seguida de un silencio solemne justo cuando Eddie Hazel toca la última nota.

Listen people, I do not know how you expect that we ever stop the war if you can not sing any better than that, it's about 300,000 of you fuckers out there, I want you to start singing, come on.

"Futbol"

Hoy que venía caminando al trabajo me cayó el veinte de que en México pronunciamos la palabra "futbol" con acento en ambas sílabas, un malabar verbal poco común en nuestra lengua.

I.

Desde aquí veo el botón de Wall-E que tengo en mi morral. Sí, el que me regalaste. Lo veo y pienso en Wall-E: viejo pero lindo, un poco sucio, un poco neurótico y con ciertas muestras de padecer TOC, atado a una rutina que no se molesta en cuestionar... y pienso en Eva: bonita, "joven", impulsiva, activa, dispuesta a cambiar el curso de la historia de la humanidad, dispuesta a descubrir el mundo, ese mundo que hace mucho quedó atrás. Y penso en nosotros... y en la sombra de Bob Patiño, en los Viejitos de Klondike, en Cruz Martinez Treviño de la Garza, en "Je l'aime à mourir" y "La Vie en Rose"...

II.

De esas veces que quisiera tejer un sueño con tu cabello incontrolable. Cabello Incontrolable, con mayúsculas incontrolables. Incontrolable. Amo que seas tan ídem como tu cabello. Amo el misterio de tus sueños. El sabor a fresas silvestres (fresas Piolines, fresas Speedies González) de tus besos. Me acuerdo del archivero que hay en el salón donde pongo exámenes. ¿Si lo muevo habrá un túnel hasta tu mente? No creo. Y de ser así, no lo usaría. Sería mucha la tentación, pero no lo haría. Nunca acabaría con el misterio que tanto amo, que tanto me asusta, que tanto me intimida...

III.

Normalmente no ocultaría mensajes en mis posts. La verdad, sí. Este post tiene un mensaje oculto. Bueno, no un mensaje. Hay algo. Algo en este post. Algo.

IV.

A certain softness in her eyes fascinates me...



V.

...y con toda la cursilería de la que soy capaz...
...y con todo lo que significas para mí...
...y con todas las estrellas que desde el Cosmos nos han visto reir...
...y con todos los años que nos faltan...

Destruir y construir

La destrucción es la última creación. No existen líneas claras entre el proceso creativo y el proceso destructivo. Cuando William Basinksi nos hace partícipes de su intento por preservar viejas cintas magnéticas, acción que termina en la irremediable destrucción de estas cintas y en la documentación, detallada con un vouyerismo sonoro sobrecogedor, de esta desintegración, comparte con nosotros una metáfora de nuestras propias existencias, condenadas a desintegrarse y desaparecer lentamente en la que probablemente sea la obra de arte suprema: la vida, que por sí misma no es más que un lento camino que, a fuerza de recorrerlo, nos obliga a ir dejando pedazos de nosotros mismos sobre él, como si se trataran de las migajas de pan de Grethel (aún sabiendo que no hay forma de volver).

The Disintegration Loops es el non plus ultra de la música de proceso. Es irrepetible de una forma en que ninguna otra obra es irrepetible: sólo existe una interpretación de la misma y no es posible que haya más, todo lo que nos queda es el registro de esa única interpretación. Podría argumentarse que cada uno de los disintegration loops es una interpretación diferente. Es una idea sólida. Como también lo es pensar en que son piezas completamente distintas y, en algunos casos, fragmentos dispersos de una misma obra. Pero The Disintegration Loops reta todas y cada una de las ideas e interpretaciones que podamos tener sobre ellos. No son composiciones en el sentido estricto de la palabra: son acontecimientos. Solamente hay un instrumento en estas obras: la cinta magnética. Y la forma de ejecutar dicho instrumento es desintegrarlo, destruirlo, inmolarlo utilizando el paso del tiempo como daga.

El magnum opus de Basinski solamente puede ser apreciado en toda su magnitud al comprender su contexto geográfico y temporal: New York, 11 de Septiembre de 2001. En ese lugar y en esa fecha fue completado The Disintegration Loops, al mismo tiempo que el cielo de la ciudad se oscurecía por el humo, vomitado por el demonio del fanatismo religioso.

donkey diddy dixie kiddy kong

gustan mucho de jugar mahjong

and i want to sing you a song

that says "cling clang clong"

las fresas saben a tus besos

o / tus besos saben a fresas

con crema sin crema o en una

preparación afrodisiaca o en

el calor en la tibieza de tu

cuello después de besarme de

besarnos, de sentirte en mis

brazos temblar y / o en esta

noche caminar / correr o así

volar entre nubes y burbujas

de jabón sin un nombre y con

todas sus esperanzas puestas

en el viento / en tu aliento

Ia.

Dicen que no hay nada como bañarse a las tres y media de la mañana cuando al otro día (mismo día, después de "dormir") entras a trabajar a las ocho. Bueno, no sabes si lo "dicen", se te acaba de ocurrir en este momento. Porque supones que alguien más piensa igual y que, además, lo dice. Y dudas que sea solamente una persona. Hence, "dicen".

Lo malo es cuando al día siguiente se te hace tarde para el trabajo. Pero te acuerdas de lo agradable que es desvelarte platicando con alguien especial durante varias horas, diciendo cosas cursis y cosas random y cosas cursis y random.

Son casi las cuatro de la mañana y no puedes dormir. Te sientes tan sólo y la única forma de sentirte tranquilo y conciliar el sueño es pensar en ella mientras escuchas música. Te das cuenta de que esta música cada vez sirve menos para ayudarte a dormir y que sirve más bien como un lienzo en el que dibujas su retrato, su sonrisa, sus ojos y tu reflejo en sus ojos como única firma. Piensas que tal vez ella tampoco puede dormir y deseas que sea por estar pensando en tí, por estar imaginándote y soñándote y sonriendo al pensar en ti.

Nada puede ser tan amargo o triste. Ella siempre te hará sonreir y te llenará de felicidad y de una sensación de que todo es está bien y estará mejor. Ella hace que dejes de envidiar a quienes no pueden amar. Pobrecitos.

Ib.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

- Julio Cortázar, Rayuela.

II.

Yo pensaba que tenía tiempo de conocerte. Pero estaba felizmente equivocado. Conocerte poco a poco y poco a poco descubrir lo que revolotea alrededor de ti y lo que habita en tu mente y en tu mirada y el secreto de tu sonrisa es lo mejor que me pudo haber pasado.

Escucho cómo empiezan a caer algunas gotas de lluvia y el sonido de la lluvia no me puede distraer de mi pensamiento más nítido...

III.

Empezó a llover. Esperas que esto no te impida verla hoy. Te asomas a la ventana. Llueve. Y llueve. Y te acuerdas de que olvidaste traer tu paraguas o cuando menos un suéter. Y el cielo no tiene pinta de calmarse pronto. Y solamente esperas que la lluvia no te impida verla hoy.

Spoetry #2: A Haiku

There were more phone calls
and sex meds for men on-line
I expect blessings

lost in translation:
:niotalsnart ni tsol

Siento que debo escribir algo...

...pero no tengo palabras...

Viajes #1

me pregunto si Compay dejó el camino por coger la vereda
y me lo pregunté por primera vez
comiendo en el Acrópolis de Zacatecas
de vez en cuando viendo por la ventana
las famosas Piernas de Zacatecas
(
benditas calles
que suben y bajan
que suben y bajan
)
comiendo una torta de chorizo con limonada (mineral)
y mandando mensajes a casa
y a otras casas que nunca visité
en las que nostálgico pensé
mientras me comía una jícama con chile (de Jicamoy)
y me tomaba un rompope (con nuez)
que compartí con todos
en la cocina del hostal donde compartí cuarto
con tres estudiantes borrachos de no-sé-dónde la primer noche
y con hippies franceses la segunda
leyendo La Mosca en la Pared
aguantándome la risa ante la foto de Beck
comiéndose un plátano
y la reseña tan solemnte
de la carrera de The Shaggs